Когда б вы знали, из какого сора растут...

И это не только к стихам относится.

Сейчас у нас на участке на самых видных местах лежат две большие кучи мусора. Ну как мусора. Трава, ветки, опилки, старые доски, листья, опять трава. Садоводы, обычно называют это умным словом "компост" и прячут на задворках участка. У нас это прямпосередине и я называю это "терраформированием"!
Почему? Потому что бешеной собаке семь верст не крюк, а недоланшафтным дизайнерам типа меня и мамочки моей не нравится наш плоский рельеф местности.
А если гор нет, то что? Правильно, из надо насыпать.
Вариант "купить машину земли и высыпать в нужном месте" не предлагать, так как в наших ебенях земля получится золотая, да и холмов должны быть твердые основания, которые не дадут им осесть.
Поэтому вниз старые брёвнышко, доски, ветки, наверх - все остальное. Сначала получается очень приличная гора. А потом... А потом вступает в дело школьный курс биологии, который мы, в большинстве своем, дружно прошли мимо. Кто-то жрет эту гору изнутри и она уменьшается за год вдвое!
Третий... Кажется третий год мы пытаемся сформировать холмик где-то метр высотой. Бактерии, разлагающие органику объявили нам соревнование, кто быстрее: мы с мусором, или они сожрут и превратят это в прекрасную землю.
Когда-нибудь на этой свалке зацветут гортензии и рододендроны. Им будут звучать восхищённые вздохи меня и моих близких "ах, какая красота!" А сейчас там чаще всего звучит "куда понес!? В кучу его, в кучу!"